Lumière La nuit s'entrouvre, Les amantes blanches,
ô douceur Les neiges déchirées
encore scintillent. |
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O mon
fils, qui ne l'a jamais plus été que dans cette A chacun de mes pas
dans les ténèbres où je me heurte Ah cette caisse, toi
cloué, Toi l'impétueux,
l'étoile capricieuse, Te voici ; mais qui
est même ce te ? Ce qui n'est pas cela |
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